As tardes são o melhor destes dias,
deitados no granito,
a ver correr as cores e as nuvens à procura do Sul,
e o meu, no teu corpo, da mesma rota.
Efémeros caminhos da terra em tempo de histórias contadas à noite: constelações de lendas azuis e até amanhãs aos gatos que vêm dormir enroscados, no fim do cobertor de papa.
Sem comentários:
Enviar um comentário