Nagiko II

o campo é verde tela, a pálida Sei Shönagon relê passagens do seu livro de cabeceira, escolhe corpos para escrever caligrafias de desejo da literatura e do amor que irão pontuar a paisagem ou,

quando acordo, o mar de sémen maresia salgada empurra-nos para praias de pele e gosto e cheiro o teu cheiro cavalgando rins que dançam e sorrimos ou,

em silêncio cortamos o tempo como um baralho de cartas e fazemos naipes de suor ao perde ganha até que amanheça em Nova Deli e as cidades do Ocidente não cheguem a acordar ou,

em plágio escandaloso desta fita que te conto, caligrafamos o desejo e os olhos encurtam a distância que nos une e quando chegamos às gares trocamos sinais em abraços pungentes e o transe de te dar a mão é texto que não está escrito ou,

encontro as sílabas de saudades quando te percorro no teu labirinto para logo as perder no planalto das coxas onde me sento para beber e é infindável este caminhar que me não cansa ou...

Nagiko I

Outra maneira de te contar o Livro de Cabeceira

(texto transgressor em actos e duas personagens); podia ter dito que outra maneira de te contar o livro de cabeceira era escrevermos com o meu um texto no teu corpo transgressor(dido) e no meu transgredido(ssor) e trocarmos todas as transgressões que ainda não sabemos que são e não são ou,

imagina que começo pelo pé e aí pinto pequenas sílabas de saudades que vão escorrer até ao calcanhar e perder-se nos linhos; com um gesto breve, mão não totalmente aberta e preguiçosa, recuperas duas ou três que escondes não sei onde, que as procure, não estão longe e meto-me ao caminho. Vislumbro um rio, um delta mas uma boca acena-me e entro nela. Fico por lá longo tempo com a mente no mar de saudade que perdi subitamente. Lateja-me o sangue nos teus seios e a penugem do ventre é areia onde me deito ao som da língua no meu sexo e adormeço nesta música ou,

Sul

 8

As tardes são o melhor destes dias,

deitados no granito,

a ver correr as cores e as nuvens à procura do Sul,

e o meu, no teu corpo, da mesma rota.

Efémeros caminhos da terra em tempo de histórias contadas à noite: constelações de lendas azuis e até amanhãs aos gatos que vêm dormir enroscados, no fim do cobertor de papa.

Neblina

7

No princípio do dia, marcas de caramelo

fino no tudo quieto do ar parado:

papel branco para desenhar.

São os pássaros que rasgam os primeiros traços

no sombreado das árvores, como

no primeiro dia quando a esteva se veste de baba.

Nestas horas tudo é distante e longe,

gritos repercutidos nos laranjais de névoa,

por cima de medonhos vales de águas férreas

e tantas pontes.

Quem as atravessa?

Sal

6

Nas hortas do mar, os pés dos agricultores

são talhados em pedra antiga, gretada pelo tempo.

Pedra prenhe de recordações nas calças

enroladas no regaço dos dias.

São tecidos, ao longe, nos rectângulos rigorosos

desenhados na água.

Limites do sal e do verde,

caminhos estreitos por onde se corre

carregado de branco.

O mar aqui, entra de mansinho e

afaga as geometrias.

Saudação milenar de gestos repetidos

na água e no homem,

Egiptos na Ria, em pirâmides de branco.

Pela tarde, doura-se a cal pousada nos alfobres e

a luz, enche a flanela de um gesto vigoroso

fixado nos postais.

Peixe voador

5

Nestas cidades de portos difíceis

e águas emaranhadas, os rebocadores guiam

os cargueiros calados num grande silêncio,

até ao mar livre, onde acenam regressos sonoros

que assustam os peixes voadores,

decididos a nadar, pelo ar, até ao horizonte.

Macios encontros

4

Macios encontros feitos chocolate numa tarde cabalística. Exercícios em trânsito para outras pontes de rosto de cinema francês. Riscos de rugas no suporte da negra lã, sulcos organizados nas esquinas pardas das Avenidas Novas. De repente, o olhar encontra-se com o círculo da limonada, terreiro de combates demorados com a tarde, com os velhos, com os outros...adiados.

Algumas ondas de vontades desfeitas no gesto pesado de erguer o copo, de escutar os olhos que não param, de sorrir por hábito, de sorrir apenas.

Mesmo quando os espelhos reproduzem murmúrios de porcelana e metais bastardos, nobrezas de velhas árvores, latões areados pacientemente nas manhãs.

Tertúlia quadrada, cinza e popelina à distância da mão...tão longe.